La condition de comprendre, ce n'est pas l'intelligence, c'est l'amour.

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Les femmes, avec leurs larmes, leur humide ardeur, et Artémis, ce n'est qu'une poussière battue de pluie.

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Telle femme, douce au palais comme une pêche, et qui en a le noyau pour tout coeur, croit que l'amour c'est de s'aimer soi-même sous de nouvelles figures.

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C'est si agréable de comparer les femmes aux fleurs.
Une d'elles qui se dévêt au crépuscule, sous les yeux de son ami, tandis qu'à travers les volets tinte l'Angélus d'un soir de province ; elle se hâte, et, de cogner aux meubles ses genoux, parfois s'écrie ; elle effeuille son linge de-ci de-là ; elle jonche le parquet de pétales. On dirait un lys dispersé.