Il est des noms sacrés qui vibrent dans les âmes,
Autels mystérieux des éternelles flammes,
Tabernacles divins.
Quand le monde frémit sous des souffles d'orages,
Que le progrès montant envahit les rivages,
Ils guident les destins.

Oui, ce sont ces deux noms qui remplissent sur terre,
Tout un immense amour : ma patrie et ma mère.
Hélas ! en les disant,
Pensons à ceux qui n'ont ni mère ni patrie !
Et qui trouvent, n'ayant personne qui sourie,
Le monde triste et grand.

Ô ma mère, tu sais, je t'aime sans limite ;
Je t'adore, ô patrie, aux rives si petites
Pour qui voit l'infini.
Et je donnerais tout pour voir vainqueurs tes braves,
Pour voir tes peuples grands et libres tes esclaves
Sous tout le ciel béni.

Quand le poète prend tous les cris de son âme,
Tout le sang de son coeur, tout ce qu'il a de flamme,
Tout ce qu'il a de beau,
Il l'enferme en un chant ou de harpe ou de cuivre,
Dans la strophe grondante, et le met dans un livre
Ainsi qu'en un tombeau.

Et le livre s'emplit de visions nombreuses
Qui s'éveillent dans l'ombre et montent radieuses
Au ciel mystérieux !
Chaque fois qu'une main vient soulever la page
On les voit s'envoler, menant de plage en plage
Leur vol audacieux.

Le noir chevet des morts, le gibet de l'esclave,
Ô mon livre ! ont sur toi leur ombre triste et grave :
Je te donne au banni.
Va-t'en, livre fidèle, et parle-lui de France,
Et remplis en passant de rayons d'espérance
Le profond infini.