Outremer, ambre, rubis : c'est le jour
Joyaux, prisme, sur la dalle il frissonne.
Aux froids stalactites, rien ne sonne ;
Le silence ogival fuit au détour.

Les mains jointes, les pieds droits, l'ombre autour
Effaçant ce que l'albâtre emprisonne.
Gerbes d'élans mystiques, mais personne.
Lointains sonores, lys, tremblant amour,

Muet, le grillage embaumé d'aveux.
Hors des paumes, l'or jaillit en cheveux.
L'aiguille d'un rayon vient compter l'heure.

Sur le mort d'ivoire, s'éteint le sang.
L'écrin meurt, aux plis imprégnés d'encens,
Et, dans l'invisible, la nuit demeure...